La tartamuda o el agenciamiento del desorden, Nicolás Malusardi

Quisiera decir que la poesía es infinita, que se abisma en el lenguaje o que es un grito desafiante. O que la ausencia de lo estable o que la voz no sé qué del poeta… Pero cada vez que empiezo a escribir, La Tartamuda entra en la habitación y me empieza a putear. Me revolea cosas, patea otras y me grita como una hija de puta hasta hacer trizas mis ideas, con sus preguntas que no deja responder porque no para de hablar. Chirriante, ella es una ametralladora. El pezón convulsionado del mundo. Espejo del espejo, siempre termino amarrado a sus piernas, llorando, y ella me acaricia los rulos y me consuela, con mentiras en las que vuelvo a creer y así, lacrimógeno y enmoquecido, no dejo de p p pedirle pp p perdón…

Ariel Devincenzo